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Mes favoris. Suivi de Sissinghurst, un poème

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Quand Virginia Woolf, aussi fascinante et au venin aussi meurtrier que cette horreur, la vipère du Gabon (Bitis gabonica) la mord au coeur en lui disant qu'elle écrit de l'extérieur, sous-entendu qu'il vaudrait mieux qu'elle ferait autre chose, Vita Sackville-West aurait pu répondre qu'elle, Virginia, ne connaissait rien au jardinage, occupation meurtrière aussi si on la concit comme un des Beaux-Arts. Elle ne le fit pas, sans doute parce qu'elle était trop bénie, trop généreuse et - même si c'est démodé - trop bien élevée pour faire ce genre de répartie. Il suffit de lire ce petit livre, musical comme un jardin anglais, pour retrouver à la fois l'artiste et la jardinière, c'est-à-dire aussi bien des images de rêve que des conseils pratiques à toutes celles (tous ceux) qui ont, ou qui désirent avoir la main verte. Rimbaud le savait : La main d'un maître anime le clavecin des prés PR
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